Город внизу подо мной всё ещё суетится,
А я на балконе вдыхаю
Тонкие струи вечерней прохлады,
Окрашенной в краску заката.
Книгу в руке моей нехотя ветер листает,
Я же, откинувшись в кресле,
Уже отправляюсь куда-то...
То ли летать,
То ли просто бродить среди хлама
Мыслей своих, от которых давно нет ограды
В виде хотя бы затмения краткого ночи,
Если не хочет принять меня лоно нирваны.
Люди, машины внизу свои звуки оставили фоном,
Не торопясь оживает всё та же картина,
Суть у которой как синяя птица летает,
В небе астральном, которого так не хватает
Вот я в хрустальную арку как призрак въезжаю
На златогривом коне...
Хотя мало что значит эта прелюдия к образу,
Что мне рисует сон мой, и память моя –
Впрочем, их приглашаю
В душу излить мне своё представление темы
И примирить настоящее с прошлым, не зная,
Можно ль вообще, чтоб совсем без измены
Вновь возродить для себя ощущение рая.
Нет, я не помню –
Я знаю то чувство земное – Вечной Весны,–
Образ радужной птицы нетленной,
Как-то успевшей на миг отразиться
В памяти детской –
Мне к ней бы хотелось пробиться...
Но вот клаксоны внизу меня вновь возвращают
К телу, и к мыслям всё тем же, –
В которых опять прозябаю...