И вот… Теперь я старше своего отца…
Считаете, что это парадокс? Да нет – жиза…
Такими дикими метаморфозами, порой,
Нас жизнь «балУет», превращаясь в боль.
И что в остатке? НОЛЬ! И в ранах сердца – гной.
И, в детском организме, к отцу любовь –
Сплошной ядрёный консервант – соль.
Её задача: консервировать всю боль.
Ей никуда не деться. И что потом?
Она растёт, как снежный ком,
Храня всю жизнь вопросы без ответа:
В чём виноват я был в 7 лет? За что мне это?
Зачем оставил без отца меня, отец?...
Слезам моим и небыло, и нет конца, отец…
Я был так мал, что «папой» звал тебя, а не «отцом», отец.
И вот: я вырос. У меня есть сын. Я сам – отец…
Возможно, был бы шанс всё изменить, ты б изменил.
И для семьи ты мог бы постараться стать другим.
А что теперь?...
Теперь – я старше своего отца. Не только по годам.
Когда мне надо мир покинуть – решу не сам!
Я сыну детство подарю и все мечты.
Я не лишу семью своей любви! Ведь я – не ты…
И вот… Я старше своего отца. Мудрей.
В его же случае – был алкоголь сильней…
И, на поверку, - вся его душа в спирту.
Итог всей жизни: унылый синий огонёк…
В аду…
05.12.2019г.
13:14