Мир не становится добрей.
Мрачнеют мысли. Мало света
В моём последнем ноябре,
И, кажется, что всё допето,
Что не вернуть уже апрель
Войне словесных баррикад,
А жизнь, как смятые страницы...
Но, знаешь, я всё так же рад,
Когда ты пишешь о ресницах,
Крылом накрывших страстный взгляд.