Никто из нас не станет памятником,
Даже никто из них,
И разлагаясь, сжигаясь в памяти,
Как нотер дам де пари,
Мы будем тонуть в съемных квартирах,
Даже не пытаясь построить ковчег,
Винить правительство,
На своём скрипучем диване
Пить вино
И лёжа потом на кафеле в ванной,
Смотря в потолок,
Мы будем скидывать всё на неспособность ген и клеток
И твердить одно,
Мол: «я бы мог,
Но хрущёвка, видимо - мой потолок,
Видимо в крови переизбыток ртути,
Ненужных примесей и металлов».
Всех вокруг винить будем,
Забывая, что сами такими стали.
И в полу пьяном бреду,
Ловя вертолеты,
Ты будешь шептать:
«Я не стал кем хотел, а мог бы»