Я вспоминаю в белу ночь стихи
И письма чьи-то в белу ночь пишу.
Я знаю, эти письма не мои,
Как и стихи, я все их, все сожгу.
Откуда в памяти они всплыли?
Ведь никогда я не читала слов чужих.
А, может быть, дурная и в хмели
Я написала в стол, возможно, штуки три?
Вполне мы вместе быть могли,
Но от моих мыслей здесь мало толку.
Как в этом нескончаймом стоге лжи
Мне отыскать той истины иголку?