Осталась меньше взвода от полка.
Смерть манит каждый год друзей в могилы,
Болезнью в спину подтолкнув слегка,
И отобрав в конце дороги силы.
Чернобыльцы-не вечные снега,
В апрелях тает строй слезами братства.
Потери ощущаем не слегка,
В плену утрат душа в нелёгком рабстве.
Чем больше годовщин, тем тяжелей:
Воспоминанья будят болью сердца.
Хороним каждый год родных друзей.
И в городе мы в роли чужеземца,
Который понимает языки,
Влюблён в весну, всевышнее цветенье.
Но ждёт тепла от дружеской руки,
И пониманье, а ещё терпенья.
Стараюсь не обидеть вас живых,
Дубравы пережить в годах желаю.
Произнося свой тост о тех святых,
Кто в пекло шёл и нЕ жил в хате с краю.
Осталась меньше взвода от полка…
Гвоздик побольше под холодной стелой.
Отдать вам честь потянется рука,
Но выронит цветок осиротелый…