Видно, не с тем говоришь на досуге,
К небу взываешь, а счастья всё нет.
Стану метелью, не ведая скуки,
Встану до неба на весь белый свет.
Чтобы к тебе прикоснуться тихонько
Лаской своей дорогого плеча,
Рядом кружиться снежинкою звонкой,
Может, моим улыбнёшься очам!
Ты в филармонию – сяду в партере,
И по - свиридовски горько всплакнув,
Вся, разливаясь по залу до двери,
Свой я бунтарский вселю в тебя дух.
Выйдешь – с тобой легкокрылой походкой
В долгом нелёгком пути помогу,
Белая я, но с душою не кроткой,
И превращаю я ночь в полумглу.
Тучи к себе позову на подмогу,
Чтоб талого марта сдержали разбег.
Знаю, метелицы белые могут
Преобразиться в полях в белый хлеб,
В радость любви и безумную муку.
Пушкин, Свиридов - всё жизнь на Земле!
Я, как они, я с тобой - не на шутку,
В ярких огнях и в погибельной мгле!