То самое чувство, когда "нет, а что это было?"
И смотришь вчерашний невроз свой как плохонький фильм
Писала стихи и о чем- то в них жалобно выла
И верила в то, что из моря выходишь сухим
Лишь чуть попищав в стихотанцах или диалогах
О том, как прекрасна идея моя и светла...
То чувство, когда твоим рифмам большая дорога
И это опять раскаляет тебя добела.
Спасибо Тому, кто поймёт, что под дозой хорея
И ямба, поэт ранен в душу. И мечется, гад,
Изранив себя и других...
Я от рифмы хирею.
И это так грустно.
Ведь я же Тебе дорога?
Дорога зовёт и поэт набивает котомку
Пустыми порывами рифмою рвать и метать...
Напомни заткнуться, когда что-то вякну про Бога
Да "из-под обстрела" тащи на горбу "к берегам".
Да нет, не о том, что того я конечно же стою
А просто своих не бросают. И даже таких.
Как та, что за дверью своей постигает пустое
И пробует стены на ощупь некрепкой руки.