Стихи выводят на расстрел к стене,
Она увешана объявлениями и рекламой.
Газеты кричат, как всегда, о войне,
Считая её единственной мамой.
Она их накормит, напоит опять,
Карманы наполнит деньгами,
Которые кровью успев напитать,
Рождает конвейерными рядами.
Но всё же у стенки стоять буду я,
За то, что против, а не за писал,
А значит, итогом замкнётся петля,
Озвучит, что я рассказал.
А дальше подхватит порывом ветра
И эхом слова далеко разнесёт.
Мне хочется мира, но знаю, что это
Им денег не принесёт.