Печальный маэстро

И замер звук на дрогнувшей струне притихшего весеннего оркестра, лишь только дождь, печальный мой маэстро, всё плачет в неизбежной тишине. И я молчу, не в силах говорить о том блаженном, ангельски-апрельском, как это небо - радужные фрески - мне хочется в ладонях уместить, о том как ярок свет, а ветер смел, как полнится земля бесценной влагой, как в море из цветов и диких ягод ныряют луны, белые, как мел. А я молчу о каждом из дождей, о каждом солнце, павшем нам на плечи, и всё, так безнадёжно человечье, теряет облик важности своей. И снова тишина, любимый гость, пророчит мне, что будет все иначе. Но грустный мой маэстро снова плачет, роняя на асфальт гирлянды слёз.