Никто не вечен,
Я буду помнить это вечно
Никто не значим,
Но что все это значит
Когда под светом маковой зари
Я про себя читаю не свои сонеты?
Написаны они, тысячелетним летом
Наскоблены пером как крик.
Приник, задумался
И снова мак внутри
Меня взорвет
Как язвы волдыри.
Увы, с негорьким ядом
Мне не прожить ни дня, ни года.
Лишь звуки вдаль от нас уходят,
И цвет индиго в небосводе
Меня несет под алый мокрый плащ,
В котором мой отец рыбачил.
Уверен, это он, а как иначе?
Иначе - я сошел с ума.
Возможно, выпил
И в этом нет трагедий,
Не маленьких,и не больших
Лишь те, которые в зрачке трепещут
И ждут, когда их позовут
Наружу для совершения ритуала,
В котором, пожирает человек
Себя, своё нутро и жизнь!
Он сам - Творец!
Унынья и печали,
Своей судьбы родоначальник.
Глаза - печальны. Мак ушел.
Ушел и я, стихи творивший,
Ушедший от обычных дней,
Деяний и от всех людей,
Забывший о своей планете
Я - улетевший на комете
Пою о фиолетовой воде,
Открывшей тайны мирозданья
Тому, кто не нуждался в них
И просыпаясь от сознанья
Я, в бессознательном нашедший толк,
Твержу три буквы одержимо,
И смысл только в слове Б-О-Г!!!
Я для себя не справедливо
Опустошен и одинок