Прости за то, что не умею ждать...
Под той свечёй, фитиль чей тихо тлеет,
Былым струится, но уже не греет,
Этот роман Джейн Остин мне не дочитать.
Минут немного надобно собрать,
Чтоб пролистать страницу за страницей.
Но явь всегда отчерчена границей.
А что видать за ней – желаешь знать?
В который раз убив зачаток сна,
Ещё одну зарю впотьмах встречая,
Дым в горле разбавляя чашкой чая,
Не разберу никак – то ль осень, то ль весна?
И мысли в вялом плавают бреду,
И тикает назойливо вопросом
Всё тот же циферблат, висящий перед носом:
Быть может, до сих пор чего-то жду?
1 января 2018 г.