Может мне кажется
день не дорос
до пробуждения в цвете
из алого- в сочное
только букет роз
и губ твоих трепет...
И нежность сплетенных
моих строк
в атласном бархате
утра...
он каждой линией
в тебя врос
в цвете перламутра.
Током обжигая,
на кончиках пальцев-
страсть.
По изгибам тела-
чудо...
Просыпайся,
заря занялась.
В цвете- твое утро.