Блокнот, прости, что не писала несколько недель,
Поверь, мне совестно признать, что обращаюсь я к тебе
Только тогда, когда на сердце ливень и метель,
А в ясную погоду я время отдаю лишь радости и счастью;
Но всё же в дни, когда вокруг царит ненастье,
Хватаюсь за тебя, пишу циничный облик собственной судьбе.
Потрёпана твоя обложка и парочка когда-то прежде вырванных листков,
Приклеена надёжно к успевшим пожелтеть страницам;
В тебе мой мир фантазий, набросков и стихов,
Блокнот, в тебе мой скачет и, виляя, вьётся, почерк,
Пытается он правду донести, и, впрочем,
Он был не прочь как можно дальше улететь к линованным границам.
Немой мой слушатель, тебя мне надо прятать на донышке стола,
Чтобы никто к тебе не прикоснулся, раскрыть не смог
И прочитать меня, таким же образом как пролистать тебя.
А ты - бумажный мой близнец, в тебе все мои тайны;
И может даже кто-то будет занят этим чтением чрезвычайно,
Но всё же, согласись, мы, люди, иногда читаем между строк.