Вот вышел я на сцену мировую,
Задался всеми мне вопрос:
«Ты кто такой? И жизнь ты знал какую,
Что так стремительно возрос?»
Немного молча поразмыслив,
Я им ответил, не спеша:
«Я лишь писатель… Жизни смысл
Лежит на острие карандаша.
Могу, конечно, долго распинаться,
Судить о духе, бытии,
Но, рот открыв, я начинаю спотыкаться
И уходить в небытие.
Я не люблю пространных диалогов,
Они туманят разум мой,
Я гений только в монологах,
А в разговорах я… тугой.
И жизнь я видел «из окошка»,
Не знал трагедий и войны,
Не разбивал о щебень ножки
И не испытывал нужды.
Возможно, слишком я изнежен,
Хотя и спал я на полу,
Возможно, крах мой неизбежен,
Однако я еще в строю.
Познал я много в своей жизни
Без синяков и тех граблей,
Развиться умным помогли Всевышний,
Семья и парочка друзей.
Но, как и все, я весь в пороках
И это горько сознавать.
Спасаюсь только я в заботах:
Мое призванье — создавать».