Я брожу по лугам в истоме,
Мимо редких крутых борозд,
И рассыпан на чёрном фоне
Ворох белый из томных звёзд.
Оказалась теперь на воле,
Ведь не держит ничто меня.
Мне осталось лишь только поле,
И тоскливый взор фонаря.
Затеряюсь в лугах навеки,
И держать буду путь до склона.
Но внутри закипают реки,
Расправляясь с моей истомой.
Позади я услышу скрежет.
Убеждаюсь сто раз – не сон.
Почему же так память режет
Этот мерзкий проклятый склон?
Предо мною тот день воочью
Полный счастья и здешней зелени.
А теперь я стою здесь ночью
Посреди пустоты и темени.
Впереди меня ждёт зарница
И вдали белый свет фонаря.
Спите люди, дома и птицы,
И проклятая память моя.
13.04.2020