Мегги Ли одиночество кожей ощущает.
В гордость больше не играет.
Тихо сидит на кресле качалке, с бокалом бренди играет.
Его вкус, терпкий, горло слегка обжигает.
Она вздыхает.
Спавший плед с колен, поправляет,
Пришурившись, взгляд на камин бросает.
Он потрескивает, отблеск огня на бокал направляет.
Мегги снова плавно его качает, застывает,
И залпом все выпивает.
Густой, тёплой волной вкус французских погребов ее наполняет.
Как гудит её голова, после трудного дня, пучками пальцев, голову у виска потирает.
От этого легче станет?
Затем волосы рассыпает,
В мерцании огня, это ещё одно пламя - в оттенке янтаря.
"Заурядно", - рассуждает Мегги, осторожно глаза закрывая.
"Сколько таких антижен, в креслах вечера коротая, свою жизнь пропускают, в собственной жалости утопая?".
Ответа ни она, ни бренди не знают.
Мегги Ли ещё немного похандрит, соберёт плед, потушит камин, погасит зевок
И уйдёт, дверь, забыв за собой притворить.