Стылой прозой ветреность кружится
В ожиданьи первого тепла.
Третий день не пишется, не спится,
Не скрипят раздумий вертела.
Как и прежде, сумрачен задворок
В час сближенья ясности со мглой.
Понемногу тлеют разговоры,
Становясь к полуночи золой.
Свод расколот - рифмы вереницей
Осыпаясь, тают под рукой.
Двум поэтам точно не ужиться
Под одной отчаянной строкой.
Потому ль, ведомый странным зовом,
Затаённым в прихотях души,
Устремился март тропой знакомой
От немой задумчивой глуши.
Лунный свет разбился. И осколки,
Под ногами намерзью скрипя,
О любви слагают кривотолки,
В дом апрель всходящий торопя.