Если кто-то откроет меня, как древний том,
То сломает глаза о сложные письмена.
Во мне много бреда и разные имена.
Грехи и святость... Не будем о том.
Иногда я - исчадие ада во плоти,
Иногда - вакханка, иногда - дитя.
Прочти. Прочти. Непременно прочти,
Прочти, но не до конца меня.
Оставь страницу, завёрнутую углом,
Пусть даже она окажется пуста.
Душевных переживаний лом -
Вензеля непонятного красота.
А на переплете есть ещё позолота,
Автогроф самого творца на форзаце.
Но счастья не принесло это что-то.
Тут можно только грустно улыбаться.
Если и читать не хочешь, не томи,
Отдай меня в пыльную библиотеку.
Дожидаясь случайной любви,
Я и там пряталась бы полвека.
А лучше очисти меня в огне,
Предай пепел от книги ветрам.
Такие экземпляры упали в цене,
Их из реликвии переводят в хлам.
Я бы в ветре неслась и орала дичь
На свободе, и не помешал бы ты.
Созывал бы сказки этот клич,
Осушал от росы встречные цветы.
Нет? Не то говорю. Бред. Возможно так.
Чтож, умолкну. Молчу. Вот уже совсем.
Уникальный во мне остаётся брак -
Только знать где он есть недоступно всем.
Спорить с читателем совсем не по мне,
Но ноги вытирать о себя тоже не дам.
Читай, а верить или не верить мне...
Отныне решай, уважаемый, сам.