Каждый в этом мире смертен.
На прогулке по планете
одинокий бродит ветер.
Ходят брошенные дети.
Воют ночи, ноют кости.
Что-то гуглим, что-то постим.
В новостях вниманье просит
доморощенный прогностик.
Облака в просторном небе
гребень к гребню лепят слепо.
В белых волнах белый лебедь
к нам летит как будто в небыль.
И спешат другие птицы
вдоль проспекта вереницей
в опустевший мир спуститься,
вспоминая наши лица.
Молча мы примкнули к окнам,
провожая стаи кротко,
и движением неловким
машем певчим вольным крохам.
апрель 2020