Я в поисках грязных строчек,
что держат как та черепаха и те киты.
Чистые все — лишь тебе. До точек,
тире, знаков вопроса и запятых.
Ночь, онемев, снова рвётся на части,
рвётся бумага, чёркаю, правлю, меняю.
Избавьте меня от этой напасти —
поэта? Нет, — потерпевшего! Я умираю.
Снова рождаюсь, снова живу,
где-то катарсис и вдруг... Конец?
Или начало? Никак не пойму —
змея, что грызёт сама свой конец.
Не хочу, чтоб всё то, что ощущаю,
осталось лишь ядом по венам.
Всё. Допишу пару строчек и прекращаю
подсвечивать каждую букву рентгеном.