В сотый раз проколола иглы позолота
Свинцовую чернь февраля над Невой;
И всё та же хандра превращает в болото
Столетний гранит вдоль дороги домой.
Из динамиков – тихо и меланхолично –
Фальцетом сэр Стинг продолжает мне ныть,
Об одном раз за разом твердя поэтично –
Мол, форму души нельзя изменить.
Через восемь часов тьма уйдёт, без сомненья,
Разогрев новым днём подостывшую кровь;
Но пока – лишь отчётливый отзвук мгновенья
Тишину заполняет собой вновь и вновь –
Рядом с Ней – Той, что с лёгкостью силы проклятья
Луч улыбки вплетя, как белёсую нить,
В синеву невесомости летнего платья,
Время рядом с собой может остановить.
13 февраля 2018 г.