Мне с каждым днем милей окно,
глазок в уже потусторонний мир.
А там как прежде: призраки,
и пьяницы, и дети
под ласковой звездою Альтаир.
Пустыню приносящий ветер.
Нас сдует все равно:
никто не отменял явление разрушения
ветром.
Что говорить о том,
когда за нас возьмется время.
И превратятся в глину, в черепки
все наши мысли, суета и заблуждения.
А я возьму и зачерпну чернил
из света
пролитого на пол.
В нем: музыка оставшихся светил,
еще не высохшей реки,
и запах мяты.
В блокноте запишу число:
"Такой-то год,
такой-то день,
такой-то месяц".
Сквозняк устрою, распахнув окно:
"Мир ныне мертв.
Стрела нашла
смозоленную пятку Ахиллеса."