Я не хочу писать тебе стихи
и в снах моих тебе всё меньше места.
Мы не друзья и даже не враги,
взгляд не отводим мы при встрече неуместно.
И каждый сам идет своей стезёй,
однажды потерявшись так поспешно.
Пустые люди, встречи не о чём
и алкоголь, он вроде тоже лечит.
Я солнцу рад, но ночь всегда нежней,
стал мне роднее мёртвый свет созвездий.
Из разговоров здесь обрывки фраз
и след зубов на шее белой и предплечье.
Тут всё не так и забываю я,
о тех далеких, разноцветных наших встречах.
Здесь нет стихов и нет волшебных снов,
здесь алкоголь, который никого не лечит.