Я каждое утро стираю твои черты с её лица,
Она наверное одна из тех, кто будет идти до конца,
В надежде, что непременно станет кем-то из особенных моих,
На ком возможно, я б остановился, приняв счастье на двоих.
Она мне улыбается, почти совсем, как улыбалась ты,
Она во всем старается, расставила везде цветы,
И где-то через месяц непременно, может раньше, надоест,
Я поменяю город, улицу, квартиру, дни недели и подъезд.
И так по кругу, словно Уроборос мой тотем или двойник,
Я вспомню, как пахли твои волосы, как много ты читала книг,
И с каждой буду вытирать твои черты лица,
Они словно китайские подделки фарфорового мудреца.
Я смотрю на закат, в своём идеальном из реализованных миров,
Я в это верил, это ждал, я ещё тогда был ко всему готов.
Вокруг тишина, ни души, только скрежет где-то под левым ребром,
Я всегда тебе говорил "не спеши", а ты сжигала все своим теплом.
Я стираю твои слова с её губ, твои черты с её лица,
И понимаю, что именно ты, таким образом, всегда идёшь до конца.
Тебя тут нет, но я все чаще слышу стук твоего сердца.