Безразличие травы
заколышется над нами…
Многие уже мертвы,
о, простреленное знамя.
Малахит густой травы,
в стоге золотистом вилы…
Обещания - мертвы.
Где пророчества, сивиллы?
То, живучее, травы
нас обьединяет снова…
Значит мысли не мертвы.
Но действительность - сурова.
11 сентября 2019
и склонилась трын-трава
вдоль дорог и на погостах.
истина всегда права.
правда, короткА по росту...
не найти её ни где,
эту правду лежебоку.
у всевышнего в руке
и величье, и пороки...
дотянутся до небес
есть желание у лживых.
говорят, что Сын воскрес,
правда - истины могила.
Александр Канторович 16.04.2020 15:46