Я шагнул вчера на пустой корабль.
Мирно дождик белёсый крапал.
За спиною – чумной Неаполь.
В трюме спит моя Изабелла,
в чайных розах и в платье белом.
На неё им не пялить бельм –
наглецам, принёсшим на свадьбу смерть...
В каждый кубок пришлось отмерить
золотого вина Альфьери.
Это в нём, с кем-то тёмным вместе,
омывал я свою невесту –
пейте, гости, хмельную месть!