Без того сутулый, а наклонившись
Вовсе что горбун, лбом касаясь почвы
Вечер поздний – брат непутевый ночи,
Гонит день, напившись. Но где источник?
Образ бестелесный, дрема – бесполезность
Мыслей о тебе, самоценных, сочных,
Но таких ненужных и таких непрочных –
Усмиряешь резвость долгим многоточьем.
Хочется сказать ли, хочется завыть ли?
Понимаешь сразу, что не встать, не выйти.
И не стоит слову доверять с избытком –
Что не существует, не несет убытка.