Запахом нежности белая роза
всё ещё манит. И манит шипами -
слабой защитой доступного тела:
солнце, пылая, не станет угрозой.
Утро накроет тумана парами -
каплями-росами светится белый.
Так беззащитна, а кажется смелой...
Молит дождя у спокойного неба.
К тучам, играя, летит ароматом.
С ветром любовь замутит лепестками...
Ветер-гуляка, он где только не был -
вихрем ворвётся, потерей, расплатой,
стебель колючий обхватит тисками.
Что ему роза! Любим облаками...
Что это? Губы касаются снова?
Запахи ловят дрожащие нервы?
Бархат рука завороженно гладит?
Будет ответ откровенным, суровым,
не промахнётся движеньем неверным -
не пожалеет белеющей пряди.
Ветер бывает к цветам беспощаден...