На вспаханном снарядами пригорке,
Пехоты-матушки солдат.
В одной его руке - кисет махорки,
Другой - сжимает автомат.
Впивается занозой запах гари
В нечаянную тишину;
Боец ещё в сраженческом угаре,
Ногою гильзы отшвырнул.
Давно ли рукопашная ревела,
Вздымалось пламя к небесам,
Стрелял,"Ура",- кричал остервенело,
Что будет жив,не верил сам.
Сегодня пули мчались мимо,мимо,
Свинцом пугающе звеня.
Ещё кипят клубы густого дыма –
Следы притихшего огня.
Запачкано землёй и кровью горклой
Его усталое лицо.
На всех разделит крепкую махорку.
На всех,кто жив пока, бойцов.
.