Так сложно писать, когда не знаешь о чём.
Когда идеи иссякли и нет вдохновения.
Когда дымом пустым переполнен весь дом,
Когда нет куража и душевного рвения.
"И о чём написать?" - самый главный вопрос,
Когда ручку берёшь и тетрадный листок,
И ты думал, в поэта весь стих уже врос,
Но не знает поэт, где же взять тот исток,
Из которого льётся и смысл, и рифма,
И красиво, и нежно, и так глубоко...
Ведь сложно к высотам забраться без лифта,
А люди хотят, чтобы было легко.
Я знаю одно: невозможно касаться
Тетрадки, бумаги и карандаша,
Когда, смотря вниз, ты собрался спускаться,
Держась за перила, прерывно дыша.
Когда в твоём взгляде погасли огни,
Когда не волнуют закаты, рассветы,
Когда твоё сердце не жаждет любви,
Когда безраличными стали кометы...
Тут даже бессмыслено браться за стих,
Не выдавишь строчки без сил и желания,
И если в тебе целый мир вдруг затих,
Включи в себе просто режим ожидания.
Дождись того часа, когда в голове
Проснётся романтик, поэтик, творец,
Когда строки сами срастутся в строфе,
Создав тут же рифмы в виде колец.
Получится стих. И неважно какой:
Грустный, весёлый, простой или сложный,
Глупый, забавный, умный, смешной,
Лирический или, может быть, пошлый.
В нём изложены мысли твоею рукой,
В нём есть ты, твои взгляды на жизнь,
Главное то, что стих этот - твой,
И что ты не спускаешься вниз.