«Читатель мой! Ты – не писатель, не поэт,
Что в нашей дружбе для меня особо важно!
Ты осязаешь от стихов идущий свет,
Держа в руках всей жизни слепок мой бумажный.
Сердцебиенье этих трепетных страниц
(Пусть их всего не больше ста, не в этом дело!)
Доносит строчек, как давно знакомых лиц,
Всю гамму чувств без недомолвок и предела.
Ты знаешь всё: мои терзанья и тоску,
Моё отчаянье и боль, мои сомненья.
Всё то, что было и могло быть на веку,
Что ненавижу и люблю до исступленья.
Твою любовь я никогда не покупал,
И если плакал и смеялся ты со мною,
Ты мне дарил надежды радужной запал,
Чтоб жизнь опять неслась кипучею волною.
Мои стихи – не слишком мощный оберег,
Где мудрость поздняя – лишь следствие страданий,
Тебе служила маяком средь бурных рек
И океанов будней, полных испытаний.
Увы, никто из нас не вечен на Земле.
Читатель мой, я не об этом сожалею…
Ты был и есть со мной в единственном числе!»
…И отраженье прослезилось, чуть краснея.