Ну скажи, глупышка синий,
как ты спрячешься в полыни,
как схоронишься в осоке,
разве скроют ковыли?
Что ты шляешься степями,
плачешь мокрыми ночами,
а в полуденной мороке -
задыхаешься в пыли?
Синий в зелени прекрасен.
Небо поделилось краской -
и не зря кропило степи
и бескрайние луга.
Хрупкий ты, но не отшельник,
не забрался в тёмный ельник,
жить в глуши под птичий лепет -
вот и тянется рука.
Но не рву тебя: в букете
долго жить тебе не светит.
Лучше мучиться морозом,
стекленея на полях,
лучше градом и копытом
быть в свою стихию врытым,
умирать в дождях и росах -
чем в красивых хрусталях.
Запах вялости цветочный -
он дешёвый и непрочный,
с горьким привкусом гвоздики,
что приносит гость один...
Он, как ты, голубоглазый,
он везде, всегда и сразу,
как и ты, степной и дикий -
мой любимый господин.
Он умеет жить привольно -
синим звуком колокольным,
не ему бояться вести
от тюрьмы и от сумы.
За его глухой оградой
мне б расти тихонько рядом
голубой степной невестой -
колокольчиком немым.
Но ночами в душной степи
я при нём - сижу на цепи,
а хочу - степною мышью,
мне бы дырочку в стене...
Долюбить бы до рассвета,
этим жарким синим летом
больше колокол не слышать -
колокольчиком звенеть.