Пустое, и напрочь выжженное место,
За стенами стоят безликие, каждый шепотом верует о своем.
Потерянных сразу видно, они светятся за километры,
В свой час, и их душа найдет для себя дом.
А внутри стен, люди в пиджаках из хлама,
У каждого полсотни обличий, поголовно каждый сетует о своем.
Люди теряют себя, задолго до своей смерти,
И это страшнее, чем самый кошмарный сон.
Под потолком этих стен росписью люди-молитвы,
Самые чистые и неприкаянные, в кристально белых плащах.
Пред ними невольно становишься на колени,
Склонив голову, каешься в былых и небывалых грехах.
Я ненавижу эти стены и не чту традиций,
Редкий гость, на пороге святого храма Отца и Сына.
Мне не нужны лишние почести, люди и сантименты,
На моей шее знак признания ему, во всех благах.