Скажи мне, почему ты пишешь так о том,
Что только я сказать хочу про что-то?
Будь то любовь, и грусть иль тихий дом,
И человек, гулявший по минорным нотам.
Мне так, поверь, уж очень интересно,
Что твой талант готов взять на себя.
Надоело скитаться мне по безднам
И слушать то, что говорит судьба.
Открой мне занавес да покажи сценарий,
Замызганный, протёртый весь до дыр.
Скажи, как оставаться мне полярным?
Ведь творческий поэт - он ювелир.
Все слова тобой подобраны так верно,
Что нет причин искать в них ложь.
В начале цикла, помню, был растерян,
Когда взял я не перо, а острый нож.
Я хотел перечеркнуть все строчки
И выйти из отряда всех писателей,
Но потом я увидел свой "почерк",
Ставший для меня новой стадией.
Поэтом быть совсем не просто,
Да ищу какую-то я грань, но
Стих, как феникс, пересоздан,
Выглядя уж очень филигранно.
А исповедь я сам себе устроил.
Меня об этом никто не просил.
С того времени я стал спокоен
И изменил привыкший стиль.
До элегии от простых куплетов
Поэзия была, скажем, не фонтан.
Это образ становления поэта.
Можешь не верить моим словам.
Скажи мне, ты сейчас без сознания?
Тогда как ты ловишь вдохновение?
Вспомни, ну, кем же ты был ранее
От народной славы до забвения...
А моему описанию подвластно всё.
Я прошёл сквозь топкое болото.
С меня брали "облик" и "фасон".
Я человек, гулявший
по минорным
нотам.
(Апрель 2020)