Ты играла на скрипке так пламенно,
Словно есть у тебя душа.
Словно в сердце больном, израненном,
Не нашлось острия ножа.
Твои пальцы от сна холодные,
Как младенца, ласкали гриф,
И смычка виражи бессчётные
Пробуждали забытый миф.
Трели бились о склепы кладбища
И о плиты чужих могил.
Вся земля покрывалась пятнами,
Словно кто-то там гниль разлил.
Из неё выползали мертвые
И безропотно шли на зов.
Все, кто мог оказаться жертвами,
Покидали привычный кров.
Тьма сгущалась, росла и множилась,
Ты же пела печали песнь.
От эмоций тех души ёжились
У лишенных её существ.
Они знают, чем сердце мается,
Отчего по щекам льет кровь.
В безответной любви ломается
Даже тот, кто навечно мёртв.