Одно из последних древнеархивных стихотворений 13-летней юности, периода глупых влюбленностей и страданий по этому поводу.
По ночам в подушку тихо плачу,
Ближе быть хочу, но не могу иначе.
Для меня однообразна жизни спешка,
Люди суетятся, чувства вперемешку.
Одиночество следов не оставляет,
Чувства, зародившись, умирают.
Время вновь уходит вдаль, и что же?
Смысла нет - никто нам не поможет.
Думаю - на что нам жизнь без фальши?
Как же без нее мы жили раньше?
Стоит ли тогда нам в счастье верить?
Или же свой пыл навек умерить...