Я частенько смотрю, у поэтов,
Все стихи, прямо все, про любовь!
Возникают сомненья при этом:
А причастен к любви лично он.
И знакомлюсь тогда со стихами,
Но любви в них - всего лишь зерно.
Да и, то, (только это меж нами),
На гнилое похоже оно.
Или может на манную кашу,
Что хотят нам насильно впихнуть…
А любовь вы видали, мать вашу!
Ну, зачем же писать эту муть!
Не любовь, часто просто угрозы:
Как скотина мог мной пренебречь.
И вещают на полном серьёзе,
Тебя черти в аду будут жечь.
И картинно заламывать руки,
Начинают; рыдать и страдать…
Развлекаются просто от скуки.
Но, иллюзию надо ж создать:
Что есть в сердце горячие чувства
И огонь до сих пор не угас…
Как наиграно это и скучно,
Да и слов примитивен запас.
А в стихах о любви нет намёка,
Просто жвачка, да! жвачка в словах.
Кто душой пишет стих - нет упрёка:
Этот стих весь любовью пропах.
Кто-то, мудрость, не зная востока,
Повторяет - «халва и халва».
И всё ждёт вожделенного срока,
Что во рту станет слаще. Едва.
Есть потребность, ну я понимаю,
Так устроен, таков, организм.
Вот и люди её подменяют,
На стихирный, увы, онанизм.
Но, зачем это делать публично
Вот скажите: всё это прилично?
ПС
Ну, не можешь ты выразить словом,
Поцелуй, приласкай обними…
И поверь, это вовсе не ново:
Пусть цветы говорят о любви.
Ну а нету цветов, бог с тобой…
Ты хоть просто посуду помой!