3263
Молью побитый вечерний шёлк.
Ангел в точке своей наивысшей.
Ему говорили: рылом не вышел.
Но он вошёл.
Вошёл в прохладные лазури.
Жизнь ни к чему не привела,
И непостигнутая мгла
Пустила кровь ли, пыль, слезу ли?
...Ему безропотно подавали,
Меряли судьбы - эту и ту.
Падшие помнят свою высоту:
Болотная тина, песок, трава ли.
Циркуль, вынутый из готовальни,
Оставит собственную пустоту.