Любовь, как почерк, разная у всех.
То глаз не отвести, что идеальна.
То кажется в её лукавстве грех,
Но как порой красива нереально.
Не прочитать, увы, не объяснить.
Она как книги переплёт вселенной.
И паутинки хрупкой тоньше нить,
Но кажется во всём обыкновенной.
Как воздух, не дышать не суждено.
Бескрайняя, как горизонт, до неба,
И всё, что свыше, только ей дано,
Она со испечённым вкусом хлеба.
Как жизнь безостановочна всегда,
Такая разная - великое искусство,
Ей неподвластны ни за что года,
Она особое, таинственное чувство!