Неба мятая бумага в предзакатной акварели,
Солнца крошки догорели, светит луч универмага.
И кирпич в стене вздыхает, прижимается друг к дружке,
Счастье спит в потертой кружке, а быть может - отдыхает.
На окне крупа в пакете, под окном ведро с картошкой,
На измазаном портрете - батарея спит гармошкой.
Фикус ждет горшке разбитом, да два кактуса ютятся,
На ноге в носке зашитом, пальцы зябко шевелятся..
И апрель к концу подходит, к маю ближе приближаясь
Так у нас,
опять,
ты знаешь,
ничего не происходит.