Уснул старик Державин,
благословен и строг,
был шаг его державен
и светел рокот строк.
Пророка потешали
чернила да листок,
но тело ли, душа ли –
стремились на исток.
Молчат цари и пушки,
но старец, в гроб сходя
вдруг тяжело промолвил:
у вас родился Пушкин
и не умрёт, хотя
падёт от чёрных молний.