Дорогой Зефир , за свою восьмидневную жизнь ты показал насколько наша жизнь протекает в 8-ми битном пространстве ,а мы в ней -всего лишь наспех нарисованные персонажи.Спасибо ,малыш ..
Как в переходе смычок скрипки
Ропщит на проходящий мимо сброд,
Паршивец маленький,но прыткий
Рвал тишину ,как ткань,подобием хлопот.
И мама-кошка языком ласкала
Будто лепила с него что-то как гончар.
И,видимо,решив прослыть нахалом,
Малыш скандалил как бы и..кричал.
И темный будто джентельмен во фраке,
Но с белым на груди воротничком
Слепой котенок нехотя,некстати
Стал режиссером будней как Хичкок.
Сосал пипетку как ирландец:
Ведь ,как бывалый ,"клал за воротник",
С небритой мордой будто пялясь
Как дебошир не мог без писка и возни.
В слепых глазах я был карикатурно малым,
В моих - он уходил ,души не чая.
Сыграв на скрипке для пустого зала
В земле...в коробке из под чая..