Проказливая, странная болезнь –
любовь, его накрывшая внезапно:
не думать о тепле, не пить, не есть,
исчезнуть, не вернуться послезавтра...
От смелости излишней ошалев,
за ветром поспевая еле-еле,
бежит он по расхлябанной земле
туда, где март встречается с апрелем
и держатся на кончике хвоста
тягучий мрак, недолгое затишье:
груба и одновременно чиста
живая страсть дворового котищи.
Уходит в темноту на гулкий зов
по зыбкой непроторенной дороге,
к суровым испытаниям готов.
А я ему завидую...
Немного.