Стихи рождаются без спроса
Быть иль не быть им, спору нет,
Пускай соседи смотрят косо -
Какой, мол, из него поэт?..
Но всё-таки свезло поэту,
Не зря творил любимец муз
Его стишок попал в газету,
А он в писательский Союз
Бессонной ночью, или утром,
Когда роса на стебельках
Травы, сверкает перламутром
Тетрадь он ищет впопыхах…
Потом опишет всё красиво,
Назвав стихами этот бред…
Не изменить им ход планет,
Но лягут строки, хоть и криво,
Душить прекрасные порывы,
Не в силах истинный поэт!..
………………………………
- любая слава, тоже – слава,
так, не покорствуя судьбе
и графоман имеет право
любить поэзию...
в себе...
:о)bg