Я написала б тебе грустный и нежный стих, как всегда до этого,
Но зато красивый, как ты любишь, в лучших традициях поэтов.
Рассказала бы, как без тебя плохо, как хорошо с тобой,
Наплакала б целое море и не была б сама собой.
Прости, что не вышло - я непременно бы его слепила,
Если бы только на самом деле тебя не любила.
Я не сумела придумать лучше, да и не хотела,
Ведь я уже не дорожу всем тем, что раньше имела.
Скулю, как раненый зверь, ною, реально как тряпка;
И все, что было дорого, сгребу на помойку в охапку.
Нервы молью поедены - с каждым, кто заходит в гости,
Трясясь от злости, тебе перемываю кости.
Ненавидеть проще, чем прощать, как ни крути,
А я уже так устала выбирать сложные пути.
Хочу полной грудью дышать, и крепко спать до утра,
И больше не думать о том, куда смотрели силы добра…
Не будет слюнявых фраз про любовь до гроба:
Здесь только боль, обида, незашифрованная злоба.
Над строчками этого текста совсем не трудилась,
Все само вылилось и в рифму сложилось.
Мои сотни пропущенных тебе, бедняжке, надоели,
А я, дура, волновалась, пока ты был в чужой постели,
Ты не отвечал ни на одну из двух мобил, а я звонила…
Если бы вас застала врасплох, наверное б убила.
Да что теперь говорить, нужно собираться снова,
Сгребать себя по кускам, вселять в себя веру в другого.
Пусть обида сгорит до тла, пусть ее развеет ветер,
Я любила тебя как жизнь, а ты даже не заметил.
/22.04.2020/