Сонно бьётся мотылёк
В стёкла слёзных песен.
Как комета, машет ввысь
Пыльями хвоста.
Наигрался и затих,
Мал, тосклив, чудесен.
Между крыльев заплелась
Света красота.
Так и каждый, кто силён
Чуждым миру словом,
Может быль свою сберечь,
Должен быть собой.
Ведь уставший старый клён,
Спящий сном суровым,
Человеческую речь
Узнаёт, как бой.