Я становлюсь сентиментальней
Всё больше и больше,
Я плачу часто от воспоминаний
И с каждым разом дольше.
Всегда была ранима.
Это так.
Я не поклонник образов и грима,
Не люблю атак.
От одиночества мне грустно,
И мысли разные вертятся в голове.
Внутри меня вновь пусто,
Когда я думаю о бытие.
Могу заплакать от просмотра фильма,
Когда погибнет полюбившийся герой.
И проронить слезу от старого письма,
Написанного дрожащею рукой.
Я становлюсь сентиментальней,
Я стала плакать в тишине,
Потрёпанные жизнью нервы всё бедней
От проишествий в постоянной беготне.
Смотря спектакль или фильм
Я стала проживать события с героем.
Могу сгореть я как фетиль,
Или понять изгоев.
Могу прочувствовать всю боль
Утрат и множества потерь,
На черных клавишах бемоль,
Можешь не верить. Хочешь-верь.
Мне грустно, честно, от того,
Что я не в силах изменить
Произошедшего всего
И на поступки вдохновить.
До этого я плакала нечасто,
Скорее даже редко, раза два за год.
Теперь же слёзы постоянно,
Как будто это кислород.
Наверное, всё это оттого,
Что одиночество вокруг меня.
Осознавать же это не легко,
Сентиментальна слишком стала я.