Клетки стихов...

               
Клетки стихов, живые,
Значит, они умирают.
«Дети», затем «пожилые»,
Их на страницах читают.
Есть, не родившись, трупы.
Автор их сам закопает.
Вылупившись из скорлупок,
Свет и любовь ощущают.
Как распознать таланты.
Вдруг, да оценят потомки.
Станут они бриллианты
И в золотой окаемке.
Как сохранить святое.
Может привлечь «морозильник».
Чтобы убрать от них, кое,
И не устроить могильник.
Клетки стихов, живые
И, как бойцы, погибают.
Есть среди них рядовые
И «генералы» бывают.