Сколько раз твердил я беспрестанно:
"Все дороги сказочно легки.
Мне, идеалисту, по карману
Розовые, светлые очки".
Я обрёл их, да носил недолго.
Горячо дружившая со мной,
Радость жизни почему-то смолкла.
Зло ли, ложь ли - что тому виной?
С этих пор я поддаваться начал
Долгому унынию, тоске.
Стал другим, везде искал удачу,
Но уже не мчался налегке.
Принимал судьбу я за шпионку,
Тратил дни бессмысленно и зря.
А очки отдал в комиссионку.
Не они испортились. А я.